El pozo séptico de la Gloria nauseabunda abre sus fauces y deja escapar, zumbando, a la vil sordina de acero. Los pequeños diablillos alados saltan de sus cubiles mientras baten Manhattans en sus cocteleras de estaño, vulneradas por espinas y silbatos. El Negro despliega sus alas portentosas de urraca del infierno, asumiendo su avatar del miedo, y las ramas de los cipreses extienden articulaciónes de clorofila para inyectar en sus venas la jeringa repleta del mercurio cárnico, ordeñado de las tetas esmirriadas de las brujas creoles. Canibalismo refinado engalanando los banquetes sincopados, kilovatios telúricos en la tensión alta de la noche. El negro engulle las sombras y las transmuta en higos-hongos sonoros profusamente perforados. Tronos de bronce sostienen al rey hace mil años muerto, en tanto su reflejo burila las templadas ventanas de un frío loft de invierno. Laberintos de luz y sombra y caracoles babeantes, que susurran por entre los portales de hiedra y ascienden en los montacargas quejumbrosos, con su crujido modal, su rugido atonal, su melaza y sus limaduras, su maleza de hierro, enhiesta en la ceremonia agónica de la garganta, gruta metálica poblada de murciélagos, arsenal recamado de gritos que trafican en cordilleras bordadas por parituras compuestas de mullidos terremotos. Amén, Miles, Amén.

® Sergio Márquez.